De alturas y subsuelos

Santiago en 100 palabras 2008

2008-08-30T20:33:00.000-07:00

Evangelio indescifrable

Constataba una y otra vez el hecho: Esa madrugada de julio, recién despertando la semana santiaguina, irrumpió –impúdicamente leve- en su ventana enmohecida. Pensó que, apenas se le acercara, rompería en vuelo. Pero no, simplemente se quedó allí, regalándole la brisa dócil de sus alas en prodigio. En la huidiza duración de dos canciones de la Violeta, se eternizó a su lado aleteándole el misterio, como sosteniéndole las ramas al mundo entero. Le dislocó la existencia, y ella supo que venía a devolverle las ganas de arrancarle a la vida su sentido. ¡Santo Dios, un peuco en su ventana!

Constatación

Las ventanillas escurren un aliento sin dueño en el mismo y único trayecto. Y en la emergencia imparcial de este vaho, son los mismos el decir aplazado, el cansancio, la ensoñación, y el apuro incontinente; Y es uno, sólo uno, –Apúntese- el subibaja aglomerado de cada estación. Cotéjese. Vamos siéndolo, en cada viaje, este uno que nos hace indiscernibles en lo mismo: El nosotros de cada atardecer... volviendo a casa.

Santiagoencienpalabras 2007

2007-09-04T16:04:00.000-07:00

¿Mejor en taxi?

Las Agujas y los ganchos de la viuda regordeta, el Superocho del abuelo “juntando la platita para volver a Chillán”, el cuaderno para colorear "que le trae una yapa" de la señora ciega, el “Valparaíso” de Lucho Barrios en la guitarra destemplada del estudiante que no consiguió el crédito fiscal, el incienso de los Hare khishna, los payasos tristes y su rutina subida de tono, los parchecuritas del paralítico y el ex presidiario con sus estampitas del Sagrado Corazón para que “Dios se lo pague”. Mil setecientos pesos si le sumo los cuatrocientos del pasaje... y me duele el alma.

Introspección

Aquí el sabor de su lengua objetando mi saliva vehemente. Allí mi cuerpo hundido en la inauguración precoz de su latencia. Tan lejos de mí el alfabeto de lo acostumbrado. Tan lejos como los horizontes azules de su sábana goteándome el deseo. Vengo sin proveniencias a encontrarme perdida en ruina perentoria. Reclamando de Dios el olvido y la memoria en simultáneo. Vengo y voy diferida más allá de mí misma, como omitiendo esta corriente en la fuga de un vitral, mudándome la piel dislocada en esas tantas equivalentes de ninguna. Todas yo – ahí - proyectándose en los espejos caleidoscópicos del Metrotren.
Valentina, domingo 2 de septembre de 2007

"Caleidoscopio"

Óleo sobre tela de Martín La Spina

Del Kaos al Kosmos

2007-05-06T22:31:00.000-07:00

Pintura: Juan Antonio Torrijo
Texto: Valentina Carrozzi

Manifiesto existencial - Senryu

2007-02-20T10:21:00.000-08:00

De ligaduras
mi duración entona
su dulce enredo

Valentina, 20 de febrero de 2007

La Tere vieja ha muerto - In memoriam

2006-11-18T18:32:00.000-08:00

La Tere vieja ha muerto. Santiago duerme otra madrugada cualquiera de Virgen de Fátima.Las calles están desiertas y proyecto en ellas mi parálisis. No sé cómo mis pies alcanzan las escaleras eternas del tren subterráneo. La vieja Tere ha muerto.

- Mi mamá descansa, mi mamá descansa.

- Llora. Llora.

- Perdona que llame a esta hora-

Qué dices, gracias por llamar... llora. Por Dios. Gracias a Dios. Llora.

-La vieja Tere ha muerto.

Ya descansa. Fue tan ancha su agonía. Y pedimos tanto a Díos que se la llevara.- Dios mío, Señor mío, qué te pedimos cuando reivindicamos la muerte para los nuestros.“La Tere vieja ha muerto”. Qué significa este anuncio. Qué significa.En la espera de memoria y gratitud suena una milonga quejumbrosa de la Mercedes Sosa y el túnel obscuro del andén se despliega, largo, detrás y frente a mí. Sólo la milonga y el recuerdo. El recuerdo y la milonga. Estoy desorientada.- Cuánto tardará el vagón que me llevará a tu último beso, Viejita.

La vieja Tere ha muerto. Suena el teléfono en mi mochila. No quiero saberlo otra vez. No responderé. Lo olvido. Las puertas se abren. Los rostros de los obreros se ven duplicados, indiscernibles, en la misma cantinela trabajosa del pan de cada día. Ellos no saben lo que siento. Yo no sé de su cansancio. Apenas una huella en sus rostros. Apenas un indicio en el mío. La Tere vieja ha muerto y éstos no lo saben.- Cómo nos volvemos tan anónimos, Dios mío. Cómo nos volvemos ninguno. Cómo nos volvemos nadie. Ellos no saben de ella. No sabrán nunca de ella.Es tan difícil recordar la estación en la que hay que bajar. Es tan largo el trayecto, tan absurdo. Tan desierto.La vieja Tere ha muerto y las estaciones callan su nombre y su voz. Se agolpan en mi retina su rosario perseverante, su canción desafinada, su coscorrón inofensivo. Su regalo inaudito -aquel yoyó gigante que sólo yo tuve porque ella lo encontró quién sabe dónde. Y esas pastillas de anís que mitigaron el dolor después de la inyección . Reía cuando me acariciaba el pelo y me decía que yo era la hija de Arturo Prat.
Su risa. Dios. Su risa. Las estaciones, los obreros, la llovizna allá afuera, no escuchan su risa. Su risa que lo inundaba todo. Que lo protegía todo. Pienso en la Javi, en Pancho, en mi otra Tere velando a su vieja. Pienso en la Márgara y la Blanca viajando desde lejos. Tantos y tan pocos que la amamos porque ella nos amó primero. Quiero llegar hasta ellos. Necesito reconocer en sus rostros a mi vieja dormida. Entre ellos su risa es más fuerte. Entre ellos esta pena se reconocerá exiliada de cualquier anonimato.

Porque era nuestra. Porque fuimos de ella.

Te beso, mi Viejita. Te beso con el beso agradecido de quien te debe una infancia de asombro y contención. Te despido. No hay palabra. No hay consuelo. Sólo gratitud. Y esta pena que espera tu reencuentro.- Dios mío, Dios nuestro. Ella es tuya. Siempre lo fue. Permite que podamos aquietar la pena para dar paso a la esperanza de volverla a encontrar en ti.

La Tere vieja ha muerto. Tú lo sabes, Señor. Sólo tú sabes lo que esto significa para nosotros, sólo tú, Señor de la Misericordia, sólo tú, que la quieres viva junto a nosotros.

Valentina

Viernes 13 de mayo de 2005

Haiku

2006-09-18T06:08:00.000-07:00

Son de astrolabios
precisión imprudente
de esferas idas

Valentina, 18 de septiembre de 2006

Meditación azul - Relato

2006-08-15T19:04:00.000-07:00

Aquí estoy. Turbada otra vez. El naranja entrándome en la nuca, rodeándome justo cuando quiero crisantemos lilas y azules en mi ventana. En qué estás, preguntas. Y no sé qué responder. Ella dijo que originara azules comenzando en mi pecho, pero cierro los ojos y veo violetas, verdes... Espera, no sé. Cierro los ojos y es amarillo. Me sorprende que no pueda hacer nada sutilmente insustancial. La gravedad es una adicción espantosa cuando lo que quieres es fluir sin culpa, sin miedos, sin preguntas. Anido en la constante anticipación. No sé ver televisión, ni leer novelas rosa y es tan difícil parir azules amorosos cuando tienes en el pecho una herida inmensa en el cuerpo astral que lo absorbe todo en un enorme vacío negro sin fondo. Qué será lo que esto significa. Ya es bastante difícil habértelas con la propia vida cuando tienes un solo cuerpo. Ahora sucede que puedo aceptar que sea septenario, con chakras girando en espiral, propagando sus energías áureas más allá de estos maravillosos y seguros límites. Ellos son los tutores de mi absurdo. Y yo, una perfecta incógnita para mí misma. Qué dices de esta posibilidad imposible, Señor. Cómo saber si esta apertura y tolerancia inverosímiles de hace tan poco no permitirán que te olvide y me olvide. No me dejes cuando yo lo haga. El niño tose. Que no descubra nunca este desasosiego en su mamá. Si no puedo darle confianza en la vida y su sentido, andará a tientas cuando crezca. Afán de poderío. Es una maligna aspiración al dominio y el control. No sé qué será de él mañana, como no sé que soy yo misma hoy. Anochece en Santiago y no quiero que venga el día. Otra vez la rutina. Otra vez el apuro inconducente en los límites confusos de una institucionalidad de tumba y deyección. Repetición constante de lo mismo. Reiteración de lo que no puede sostenerse en el silencio de lo importante. La inadecuación existencial no tiene cabida en mi jornada laboral. Quiera Dios que nadie lo note. Estoy desintegrándome de veras. Encenderé incienso de violetas, lavanda o vainilla. Tal vez los tres podrán esconder esta soledad cubierta de tabaco y encierro. Ni siquiera en esto estoy clara. Azul evanescente que no llega. El niño necesita de mí. Y yo quiero escapar. Azul ausente, flujo evitado. El amor no es fácil. Carga y libertad. Dependencia, dulzura, agobio, ternura, opresión, misterio... y sus manitos tibias en mi rostro. Me pregunto si sabe ya que se nos murió el amor. Me pregunto si ha descubierto que mentimos cuando decimos familia. Acaso no mentimos. No sé de quién aprendí que la familia debía fundarse en el amor de dos. Tal vez es más grande el deseo de amar que el amor mismo. Tal vez aprenderá de mí la persistencia antes que el destierro. Pondré lavanda. Las lavandas no son azules, pero sí azuladas celesteantes. Cómo salir en dirección de lo lleno. Ella dijo que el abismo oscuro que cala mi alma sólo se colmará con el amor a mí misma. Que no podré aceptarte, Señor, ni creerte, en la medida que no me ame a mí misma. El espejo no proyectó nada. No me vi ni mujer ni pequeña, simplemente no me vi. No puedo eximirme del perdón. Amor es más que compasión, más que resignación, más que aceptación. Y no sé amarme. Apareció entonces el aroma de las flores. No pude sentirlo, pero ella dijo que alguien me lo enviaba como regalo. Si fuera cierto, Señor, si verdaderamente existieran espíritus compañeros amorosos y protectores. Ella veía flores mientras yo la observaba. Es hermosa. Tan hermosa. La mujer más hermosa que he visto nunca. De belleza incomprensible y simple. No me hizo caso cuando le dije que todo lo que me mostraba me parecía absurdo. Sus manos en mi pecho. El naranja y el azul. Alguna vez supe esto. Alguna vez me pareció que el universo entero conspiraba para regalarle sentido a mi existencia. Fue cuando creí en el fénix encarnándose para señalarme el rumbo del futuro. Dónde, Señor, dónde encontrar la clave para reconstruir esta fe de cruz y resurrección y soldarla a esa otra de karma y regeneración destinal. Trasmigración y libertad irreconciliables. Tal vez aunque pudiera articularlas no sería suficiente. Sea lo que sea, no puedo soltar amarras y entregarme. Entregarme. Azul emergente, amoroso, inúndalo todo. Que pueda yo creer que hay futuro. Inhalación agradecida, exhalación integradora, quiero volverme tránsito liviano. Sólo ponerme en marcha una vez más.

Valentina, 15 de agosto de 2006

Clown risueño

2006-08-13T23:56:00.000-07:00

A la vocación regalada de un amigo maravilloso

Espléndido titiritero
ungido en leves artificios
gracioso y desgarbado en sutilezas

Te alcanzo enamorada
en risa extensa
Sobrecogida
por tu altura sorprendente

Te descubres ondulante en la vocación profunda
del que anda propagando diminutos horizontes
abriéndonos las manos
en los goces y el contento delicado

Vas gracioso en devenires ingenuos
encumbrando el escenario de los pobres
confiriéndoles la dignidad del juego en la crecida

Bailarín centelleante
exaltado en los tonos del delirio
nos regalas el ensueño de tu rostro en pantomima

Así, ondulando
cándido y hermoso
en las mímicas y el tinte calmos
de un mago consagrado en el amor

Valentina, 14 de agosto de 2006

Ay, poetas - poesía libre

2006-08-04T06:46:00.000-07:00

Amorosa vocación de irreverencia
Cambalache de monedas por molinos
Antesala del absurdo que no se afana en el sentido

Al son discrepante de una tierra amancebada
Quién entiende a los poetas rompiendo las palabras

Ya no habrá capullos predicándose en los ocres
sólo ocres sustantivos y promiscuos
pálidos amantes turbándose de amante palidez

Valentina, 4 de agosto de 2006

Santiago en 100 palabras 2006

2006-07-22T23:18:00.000-07:00

A rabiar

Rabia. Rabia como de pelota de mierda hinchándose dentro. Dijo que no sabe qué inventar con ella. Rabia pura, observó. Rabia empaquetada y muda. Disfrazada de tristeza y sumisión. No pude escuchar más. Si el chiquillo no hubiera tirado las monedas del superocho. Si no hubiera llorado a mares. Se bajó en San Martín con la Alameda para perderse anónima a trechos de masa informe. Dijo rabia. Sí. Rabia y confianza de ser, por primera vez, libre para actuarla. Me alienta pensar que pueda encontrarla otra vez despilfarrando rabia en lo abierto. Tengo tanto que aprender de incontinencia y libertad.

Deus Absconditus

Ahí está. Obscuro. Demacrado. Subvertido y obsceno merodeador de mi mañana desierta. Otra vez modula su apática misantropía en el portón lateral de la Iglesia de San Ignacio con Alonso Ovalle. No supo de su restauración reciente. De nuevo, proscrito entre láminas fétidas de cartón y tetrabick, alisa su aceitosa chasquilla. Maldito fetiche de piojos y psicosis, peine de silicona y símbolo alienado, puente entre lo nuestro y su locura. Nuevamente le hablo. Me mira sin notarme. Me ofrece su peineta. Ríe su risa de vastedad en despropósito. Para ahuyentarme. Porque sabe que no sé de Dios en su presencia.

Entretiempo

Concha y Toro. Te vistes de rubio pajizo y marica hinchado en tetas de silicona y rojo babeado. Algo en ti conmueve las entrañas del más adormecido. No sé qué cresta es. Tal vez tu ingenuidad fundiendo esa sonata de ventana aburguesada en las cumbias del taxi invisible y sus amantes clandestinos. No eres ni chicha ni limoná. Te emperifollas para disimular tu presente de Santiago empobrecido, queriendo agigantarte en una Francia de siglo diecinueve inexistente. Adoquines, transeúntes y fachadas naif. Déjame inhalar tu aire travestido en inauténtica limpieza. Necesito descansar.

Valentina 23 de julio de 2006

OCULTAS TU SER - Poesía libre

2006-07-16T08:25:00.000-07:00

Ocultas tu ser.

Te resguardas revestido en lo ajeno del rigor

y la mudanza de lo tierno, en aversión.

Te acuso.

Denuncio tu apremio

de disonancias y cicatrices

que buscan parir tu identidad

en el silencio de lo anónimo.

No quieres confesarte

rindiendo tus compuertas de madrigal

a la bondad inquietante que te nace,

porque no quiere herir su vuelo

quien ignora las trayectorias de su existir.

Te resuelves a ti mismo

como nauta en la deriva del poetizar.

Y puedes hacerlo

- porque lo hacemos todos -

para no expirar en soledad.

Valentina, 19 de marzo de 2006

Lo indecible

2006-06-01T18:05:00.000-07:00

Ha muerto tu Viejita, María, esa que amaste pese a tanto dolor. El recuerdo de su funeral me vuelve una y otra vez. Agradezco que me hayas permitido acompañarte. Allí, junto al ataúd de tu Mami, tú ponías palabra y sentimiento cuando tus amigos, tíos, hermanos, toda tu gente, no podía llorar ni cantar la pena porque, de tan pobres, nunca aprendieron a hacerlo... Me sobrecoge descubrir que tú sí puedes, y que por tu pasión por la vida, ahora tus hijas podrán vivir lo que nadie en tu familia pudo antes.

Lo indecible

A María Vignolo, mi querida amiga y compañera de años...

Funeral sombrío

Funeral obsceno

Funeral de aire enrarecido

Funeral de tierra infectada en porquería

Funeral de tumba en serie

Muerte anónima

Tierra de alquiler

Ruta inconfesable a la fosa común

¡Ay, la pena de los pobres

Qué pobre su pena,

qué pobre su muerte!

Valentina, 1º de junio de 2006

Dilatación - Poesía libre

2006-05-28T06:50:00.000-07:00

Océano de mañana desprovista.

Ahí, así, así, se tejen sin pudor

tus olas de verde oliva y esmeralda,

rompientes y vórtices, agrios, azulados,

altivas crestas de índigo verdor.

Así, así, tu intacta oscilación,

cercado, celeste de casta inmensidad,

taciturno merodeador del infinito.

Así, así, te regalas trabando longitudes

espiral azul marino,

palmario de añiles algaradas,

océano en latencia desbordante,

azul, azul, azul,

tan azul como lo más,

ondulando, ondulando.

***

Mujeres de asombro y mayo en Tunquén.

En tu brecha palpitante venimos a quedar

-como mensajeras heridas en vuelo caído-

agradecidas.

Valentina, Tunquén, sábado 27 de mayo de 2006

Sub-conciente - Poesía libre

2006-05-20T20:57:00.000-07:00

Efímero, pausado, fulminante, perenne

obsceno, sublime, trascendente, mío,

prodigio ignoto, palmario en su ocurrencia

- Lo que no soy se allega al ser, tan inocente.

Difuso, consumado, tardío en su afluencia,

nítido de absurdo como bufón deshonrado

mentor extravagante de dialectos variopintos.

- Sereno, sutil, inaudito motín en lo más mío.

Valentina, 20 de mayo de 2006

Subsistencia - Poesía libre

2006-05-13T04:21:00.000-07:00

Tumbado, mortal y mutilado

alzado en tu silueta lastimera

con la nada remontándose en tus lomos,

yermo en esperanzas y obsceno en libertad.

Ahí estás, silente y limpio de abandono

esperando aconteceres en lo incierto

empujando secreciones de inmutable devenir.

Extenuado en tanta trama movediza y su expresión

Insistes, te opones,

absurdo, épico, deforme

remontando tus caídas

pulsante, pulsado,

pulsando en efímero temblor.

Valentina, 12 de mayo de 2006

Vuelo esclarecido - Poesía libre

2006-04-07T20:37:00.000-07:00

A mi Francisca

Pajarita,
pajarilla,
niña mía.
Despliega el vuelo, mi avecilla.
Despliega el vuelo
El vuelo
Amplio y largo
Como de loica
De pecho en rojo
De lágrima parida en trino.

Pajarita,
pajarilla,
niña mía.
Abre, sutil, tus ojos
Tus ojos tenues de pulso
Vastos de futuro
Calmos de dolor
Doloridos de tránsito sin norte
Agudos en su fondo
De hondo y tibio.

Pajarita,
pajarilla,
niña mía.
Traigan tus altos aleteos
El claroscuro de infinitos propagados
Propagados en lo tuyo
Lo tuyo humilde
Temporal, perenne
Oscurecido de luz
Lo tuyo

Mamá, 7 de abril de 2006

Reclusión - Senryu

2006-04-02T06:34:00.000-07:00

Esquizofrenia

de realidad sitiada

sin acueductos

Valentina, 2 de abril de 2006

La inscripción - Cuento

2006-02-26T15:23:00.000-08:00

La inscripción

(Cuento inspirado en la leyenda sevillana del Cristo de las Mieles)

Tenía la misión de supervisar los trabajos de construcción del nuevo Edificio del Congreso en los terrenos baldíos junto al ferrocarril. Hacía frío y se le confundía con el miedo. Quién sabe qué tipo de personas pueden pernoctar y ocultarse en un lugar como éste. El constructor a cargo no llegaba y ella impacientemente transitaba como autómata entre las veredas sucias. Tal vez había sido mala idea acordar la reunión tan de madrugada. "Hic iacet corpus sculptoris hispaniensis qui vidit Iesum". Isabel sólo sabía que la inscripción era latina. La lápida estaba deteriorada. Cómo no, si hacía más de cincuenta años que la Intendencia había abandonado el cuidado de éste y todos los camposantos europeos. Recordaba perfectamente cómo su padre sufría al relatar que fue justo después que se decidió reutilizar los templos religiosos como Centros de Eventos. La libertad del hombre no es compatible con el culto religioso, declararon los administradores. En aras de la unidad europea, poco a poco se fueron implementando políticas de nivelación. Una sola lengua. Una sola moneda de cambio. Una sola comprensión antropológica. El hombre es un epifenómeno biológico. Todo lo que hable de trascendencia y diferenciación cultural fue declarado innecesario e inconducente para la creación de la Nueva Europa. La BBC se hizo cargo de la formación de la nueva identidad del joven pueblo europeo. Partidas de nacimiento idénticas para ciudadanos de una misma nación. Había prosperidad y bienestar en el nuevo orden. Aunque papá nunca lo haya aceptado.“Hic iacet corpus sculptoris hispaniensis qui vidit Iesum". Qué querría decir aquello. Porqué no amanece de una vez. Si le hubieran advertido que se encontraría entre tumbas no habría venido tan temprano. Bah. Aquí hay sólo despojos. Este estremecimiento es vergonzoso. Levantó la losa caída. Semioculto entre la tierra y los cantos encontró la imagen de un hombre desnudo como colgando de un madero. Era algo insólito y de mal gusto pero estaba irritada y sola. Decidió raspar la pequeña figura para apreciarla mejor. Pudo distinguir las iniciales INRI en la rúbrica sobre la cabeza ladeada del hombrecillo. Horrible. No está colgado. Está clavado. De verdad que hay personas que no ponen límite a su perversión. Quién querría representar una escena tan repulsiva. Siguió limpiando la imagen. Quería ver el rostro oculto bajo el légamo. De pronto sintió sus dedos pegajosos. Maquinalmente se los llevó a la boca para saber qué era esa viscosidad. Sabía a miel. No. Era miel. Extrañada buscó su procedencia. Los ojos. El hombre clavado en el madero llora lágrimas de miel.
Cuando llegó el constructor encontró a Isabel inexplicablemente tendida y sin vida sobre una lápida que decía: "Hic iacet corpus sculptoris hispaniensis qui vidit Iesum”.

Valentina, 26 de febrero de 2006

Ex nihilo, nihil fit - Poesía libre

2006-02-17T11:46:00.000-08:00

Somos de ésos, de los que forzosamente pierden.

Concurrimos como aquellos.

Ésos que varan entre hielos sin que nada cambie,

carentes de nombre y memoria.

Nuestra coincidencia encajará perfecta en el olvido.

No suscitaremos preguntas

y nadie paseará entre nosotros en busca de acertijos.

No habrá mapa que pueda traernos al ser:

la inexistencia no se bosqueja.

Ex nihilo, nihil fit.

¡Requiescamus in pace!

Valentina, 17 de febrero de 2006

Sucede - Haikú

2006-02-08T19:10:00.000-08:00

I
Satori antiguo

Retoñando en lo nuevo

Haikú terroso.

II

Velo de tules

Develando el secreto

de lo silente

III

Haikú de nadie

Repentina emergencia

Rasgando arcanos

Valentina, 8 de febrero de 2006

Pulso - Haiku

2006-02-06T20:24:00.000-08:00

Ritmo extenuado

La estancia desprovista

deviene térrea

Valentina, 6 de febrero de 2006

Iteración - Poesía

2006-02-04T07:17:00.000-08:00

Hoy no digo creación.
No puedo.
Me taladra la emanación de un espejismo
y me pierdo.

Hay los que pueden reír
estando muertos,
y los busco sedienta,
como mordiendo,
mientras me extingo
y soy desierto.

Hoy no sé significar mi nada,
lo consiento,
pero quizás mañana se me insinúe lo sublime.
Les miento.

Porque suplanto mis apostasías
mientras muerdo
cada verso apócrifo
en lo incierto.

Apenas subrayo la iteración absurda
de un ensueño.

Valentina, 4 de febrero de 2006

FILOSOFIA y VIDA.

2006-01-31T16:31:00.000-08:00

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FILOSOFIA y VIDA.
Escribe Vacarey, invitada por Shou para la Columna de los días lunes de Carloel22 - [C:162965]
La semana empieza con un lunes diferente en La Columna. Por primera vez escribe en este espacio Valentina Carrozzi Reyes Vacarey. Invitada a escribir sobre la relación filosofía - vida, nos acerca su mirada reflexiva y su experiencia de vida. ¡Bienvenida!

Filosofía y vida

El arte, la filosofía, la religiosidad, la ciencia, el juego... cristalizaciones de un mismo fenómeno: Nosotros, María Rosa, nosotros. Es una tarde cadenciosa en mi barrio. Sábado de diciembre nuevo y caluroso. Allá en la plaza Yungay se escuchan los corridos entusiastas de los emigrantes peruanos que esconden su pobreza y soledad con la chicha, el baile y una fe imposible y verdadera. He querido ir en procesión y caminar con ellos el Rosario del Alba pero hoy no pude levantarme temprano. Estos días de finalización de clases me tienen rendida. Sé que necesito salir a dar una vuelta y respirar esta brisa fresca que despeje mi atardecer de tristeza. Es que acaba de morir el padre de mi amiga Verónica que estudia en España y ella no pudo venir a su entierro. Tengo tanta pena. Vida y muerte, qué sentido tienen.Desde que me propusiste escribir algo sobre filosofía y vida ando inquieta. Llevo tiempo enseñando filosofía a muchachos y muchachas en el colegio y la universidad. Este año he iniciado experimentalmente un taller de filosofía con niños de 9 y 10 años en el colegio donde trabajo. Les pedí hace unos días que me evaluáramos juntos lo que han aprendido este año. -- “Que ‘elefante’ el la especie y ‘mamífero’ el género” - dijo Ignacio.-- “¿Que las palabras son ambiguas, que no es lo mismo la ‘gata’ del auto de mi papá que la ‘gata? que maúlla y rasguña” – interrumpió a gritos Javier.-- “Que no me gusta pensar, porque es muy difícil”. Alegó Cristián.-- “Pero hay que pensar, porque para ser santo hay que ser filósofo”, vociferó eufórico Pablo para manifestar su absoluto desacuerdo con Cristián.Me quedé atónita. Traté de entender la relación que Pablo establecía entre filosofía y santidad. Quise disimular mi nulidad, pero no pude encontrar la relación, así es que tuve que preguntarle porqué lo decía.--“Miss, usted nos contó que el padre Hurtado estudió un doctorado en filosofía. Que la filosofía le ayudó a pensar qué estaba bien y qué estaba mal y cómo volver a los egoístas en generosos. Para ser santos como él tenemos que volvernos filósofos”.Nunca esperé una respuesta como ésta. Ciertamente la filosofía nos conmueve desde el asombro, la perplejidad, la duda o la sorpresa. Alberto Hurtado Cruchaga, s.j., María Rosa, era un sacerdote jesuita que la Iglesia Católica canonizó recién este octubre pasado. Él estudió e hizo luego clases en el colegio donde trabajo. Los niños se sienten orgullosos de ser sus compañeros de colegio, como cómplices y partícipes de su calidad humana. Hurtado dedicó su vida a remecer las conciencias dormidas e indiferentes de nuestra sociedad católica lisiada en su burguesía. Suscitó el movimiento sindical en Chile, fundó una revista de reflexión sobre la realidad y creó el “Hogar de Cristo” para dar pan, techo y salud a los más pobres de entre los pobres de nuestro pueblo. Efectivamente yo le había contado a los niños del taller que él realizó un doctorado en Filosofía de la Educación porque sabía que había que repensar los fundamentos de nuestro modo de entender la enseñanza. Si había tanto pobre en Chile y tanto creyente ignorante de la realidad social era porque la educación no estaba respondiendo al proyecto de Cristo de construir un Reino de amor y justicia en la tierra. Alberto Hurtado se pasó la vida pensando cómo transformar la vida. Se pasó la vida siendo lo que los jesuitas llaman un “contemplativo en la acción”. En cada curso que empiezo, ya sea de Teoría del conocimiento, de Ética, de Metafísica o de Fenomenología, escribo en la pizarra con letras intencionadamente enormes: “LA FILOSOFÍA ES LA PREGUNTA PORFIADA POR EL FUNDAMENTO”, parafraseando la definición que Martín Heidegger, un filósofo alemán muerto en 1976, hiciera. Creo que en estas dos actitudes – porfía por el fundamento y pensar al servicio de la humanización - se sintetiza mi única convicción respecto de la filosofía. Pensar el fundamento del ser, de la existencia, de la verdad, del deber moral, del conocimiento, del arte, etcétera, sólo tiene sentido si ese pensar ilumina el sentido de nuestro vivir cotidiano, si nos conecta con lo que nos hace ser, si nos despabila y permite demoler esos supuestos ideológicos, teológicos o culturales que nos roban vida y nos restan relación con los demás y con nosotros mismos.Heráclito, Aristóteles, Eckehart, Descartes, Kant, Kierkegaard, Nietzsche, Wittgenstein, Sartre, De Unamuno o Arendt son sólo una excusa. Enseño historia de la filosofía para que los muchachos descubran que desde hace más de veinticinco siglos hemos creado en occidente un modo peculiar de pensar “lo importante”. Enseñar lo que estos pensadores dijeron sólo tiene valor si nos da herramientas para ir descubriendo poco a poco que nos urge buscar respuesta a nuestras preguntas más radicales. Qué somos, qué será de nosotros, ¿tiene sentido la vida?, cómo conciliar la libertad con la convivencia, qué sentido tiene lo técnico, ¿existe Dios?, ¿hay verdad?, qué es conocer, qué hace del arte lo que es, y tantas otras preguntas como éstas nos remueven cuando descubrimos que responderlas desde nosotros mismos es, ser por primera vez, libres. Sí. Entiendo la filosofía como liberación. Lo que permanece impensado nos traba, nos impide ser genuinamente lo que podemos ser, en tanto nos domina sin que nos demos cuenta. ¿Es verdaderamente universal la validez de los Derechos Humanos? ¿Es la democracia el mejor de los gobiernos posibles? ¿Porqué si hay un Dios amoroso no se manifiesta en todos los hombres del mismo modo? ¿Porqué si el hombre es racional comete tanta insensatez? ¿Cómo ha afectado la internet nuestro modo de entender la cultura? ¿Qué significa “educar”?Tengo perfecta conciencia de que podemos pasarnos la vida haciendo como que pensamos reproduciendo meramente el razonamiento de otros. Tal como podemos fingir que amamos podemos fingir que pensamos. Pero si por un momento lo logramos, si por un momento le perdemos el miedo a caminar sin las muletas del discurso público – ése que todos "conocen" y nadie ha pensado -, si nos animamos a pensar sin arraigo en otra cosa que en la confianza en nuestra propia y excepcional habilidad para habérnosla cara a cara con el ser, nos volveremos por primera vez críticos, comprometidos desde las vísceras con la pregunta que nos urge. Y no nos quedará otro camino que ponernos en movimiento hacia la libertad de ser lo que somos. Déjame volver a parafrasear a Heidegger: Somos los que siendo podemos hacer cuestión de nuestro ser. Es el privilegio de lo humano. Eso María Rosa. Esto es lo que puedo responder hoy. La filosofía no es solamente una disciplina racional. La filosofía es vida corriendo tras el sentido de la vida.

Valentina Carrozzi Reyes : Vacarey, Diciembre de 2005
http://www.loscuentos.net/vacarey/

AUTOTANATOLOGÍA

2006-01-31T16:22:00.000-08:00

No pude nacer el año de la muerte de Violeta Parra.
Jamás jugué golf en el Country Club, ni en ninguna otra parte.
Y los caballos del Paperchase Club siempre estaban para mí del otro lado del enrejado.
Mis padres quisieron que mi sexo fuera otro.
Mi colchón nunca olió a otra cosa que orín y miedo al correctivo.
Soy extranjera en la tierra en la que murieron los que mi padre no dejó que mi madre pariera.
No quise saber qué otros nombres habían pensado para mí. No me atreví a preguntarlo.
Me cargó Emilio Salgari. Y esas ilustraciones escuálidas de color.
No pude quedarme con el Manual de urbanidad y buenas costumbres, de Manuel Antonio Carreño que tanto citaba mi abuelo. Reprobé para siempre por no terminar de leerlo.
Quisiera haber comprendido alguna vez si los "Patitas negras” eran un grupo scout o un conjunto musical. En todo caso, cuando me aceptaron, mis tutores dijeron que era muy costoso y no podían pagar.
Imposible lanzar la jabalina en la Final Interamericana de atletismo cuando las zapatillas de clavo se me perdieron.
Quise el Pacheco Altamirano y heredé el Valenzuela Puelma.
Cuando en “Dallas”, -esa cursi serial americana- ella decía “no, no”: ¿Qué quería decir? ¿Qué sí o que no?
No sé encontrar el norte o el sur de Santiago sin buscar antes el Cementerio General o la avenida La Paz.
Nunca, definitivamente, supe qué quiere decir “saudade”.

Valentina, 23 de enero de 2006

AUTOTANATOLOGÍA II

Cada cierto tiempo todo en mí vuelve entrópicamente a la nada. Obsolescencia. Maldita obsolescencia. Lo peor es que no viene de fuera. Esta entropía crece en mí. Soy yo misma. Cuando creo que tengo por fin algo que me fascina y en lo cual puedo arraigar un proyecto definitivo, pronto descubro su nulidad. Nuevamente el fracaso. Otra vez el ciclo nádico. Cunde la indolencia y quiero quedarme entre las sábanas porque no tengo valor para terminar ni intentar nada. Se dilata la pregunta por el sentido y nuevamente mi respuesta es “absurdo”.

Valentina, 13 de febrero de 2006

AUTOTANATOLOGÍA III

Me rehúso

queriendo no advertir

el aguijón lacerante.

Mi voz.

Hechura hipócrita

de ansiedad anestesiada

y evitación del sin sentido.

Náusea.

Se aglutina entumecida,

intacta,

ateniéndose a la nada.

Valentina, 2 de abril de 2006

Amanecer de sábado entre estaciones - Poesía libre

2006-01-30T20:01:00.000-08:00

Despiertas región prófuga.
Miro tus queltehues y zorzales escandalosos
habitando los añosos paltos...
Vuelve tu rostro hacia ellos, más allá,
y míralos allende el mirador de mi antesala.

Es amanecer de sábado entre estaciones.
El sol parece no resolver por entero su presencia entre lloviznas obstinadas.
Urbe desnuda, incontinente, desordenada,
exhibes tus occidental extensión, impúdica.
Tus muros anuncian la espesura
de tus moradores y residencias
atestados en tanto desamparo.
Encubres a tus hijos dispersos
entre tránsitos perdidos y direcciones descuidadas.
Lo tuyo es esconder lo nuestro.
Escondernos.
Olvidarte y olvidarnos
tras el ensordecedor devenir de lo idéntico.
Somos como estos pajarillos desconcertados, asomados y curiosos,
desplegados y húmedos,
tras el ventanal de la existencia.
Remontamos tu peligro de calles inciertas,
henchidos de imprudencia,
instintivos, exhastos...
Míranos, Santiago perdido en la obviedad,
lamemos las llagas de tu indiferencia
alojada y sangrante
en nuestra carne entumecida.

Valentina, sábado 10 de septiembre de 2005

Recuerdo esa tarde de cementerio - Relato

2006-01-30T19:52:00.000-08:00

A Nano Contreras s.j... En el día de la muerte de Teodoro, su padre.

Recuerdo ese día de cementerio. Rodrigo muerto lejos de todos y en medio de la nada. Era una hora de febrero extinto en esa abertura de tierra subterránea y herida. Recuerdo cómo supe que estaba preñada. Preñada de un hijo y preñada de tristeza. Te miré. Quise decirte lo que mis entrañas anunciaban justo cuando esa lápida indiferente comenzaba a transpirar las lágrimas de los que éramos sus amigos. Rodrigo muerto y yo sabiendo que sería madre. "El nuestro es un Dios de vivos y no de muertos". Tus palabras parecían no poder tocar el pecho entumecido de ninguno de nosotros. "Que al paraíso te lleven los ángeles, a tu llegada te reciban los mártires" . Recuerdo que creí que tú sí creías. Recuerdo que me dejé llevar por tu fe de locos. Lápidas y más lápidas, ¡Tanto cemento rodeándonos la pena! y Rodrigo en la nada. "Que al paraíso te lleven los ángeles, a tu llegada te reciban los mártires”. La distancia entre tú y yo era la distancia de esta noticia de vida en medio del vacío inmenso. Supe que lo esperaba justo cuando comenzaban a escucharse los gritos desgarradores de... Ay, si no sé cuántos éramos ¿Lo recuerdas?... Éramos todos los que no pudimos hacer nada para devolverle sus sueños y eran todos los gritos, todos los desgarros, todas las vergüenzas, porque –tú sabes- los creyentes no podemos desesperar de la esperanza. Caminé a tu lado sólo para sentirme a tu lado. Sólo para creerle a tu Dios. Sólo para descansar en tu confianza que no se escapa de la agonía. Caminé abrigada por tu silencio.
- Nano, espera, tengo que decirte algo.
- Qué pasa.
- Creo que estoy esperando guagua
- La vida le gana a la muerte.

Valentina, 28 de enero de 2006

En la angustia de tu posibilidad - Reflexión

2006-01-30T19:50:00.000-08:00

Siento una angustia de muerte. No la mía. No la cotidiana. Esta, que ahora tengo ,revienta anclada en la posibilidad de tu ser. En la de tu no ser. Hoy no me importa la angustia por por mi nihilidad, la propia o impropiamente asumida. Mira que de ésa me entero existencialmente en cada instante. Que la mía ya no es portadora del horror. La angustia de mi ser nada, proveniendo de la nada, confluyendo en la proyectante constante de un futuro vacío de ser, de ésta, que me constituye en la pura insustancialidad... de ésta ya no me espanto. Hoy me horroriza tu nihilidad posible. Pues, aunque no sea yo y no seas tú más que esa ensombrecida proyección onírica que Píndaro cantara, no me importa el estatuto ontológico de esta ensoñación nuestra. Que es sueño o vigilia, realidad o fantasía, es patente en la efímera experiencia de sentirme formando parte de ti, perteneciéndote. Es. Sucede que soy en ti . Y si al modo de lo fantástico, utópico, imaginario o literario, me resulta absolutamente indiferente. Porque el acontecimiento de tu ser posible es mi definición primera. Eres la analogía principal de cualesquieras sean los sentidos de mi ser. Lo determinante no soy yo. Eres tú. Y este tú que
eres, en este precario ahora, se me revela en la absurda y apremiente certeza de tu contingencia posible. De la tuya .

Valentina, miércoles 22 de junio de 2005

Siempre y de continuo - Poesía libre

2006-01-30T19:49:00.000-08:00

Necesito disimular mi duración

con las proporciones del equilibrio.

Quisiera ya dejar este péndulo,

para derramarme en vida

sin la aprensión por lo precario.

Que no me apure enmudecer el ahora,

y no me deshaga encubriéndolo

en lo perenne de un “por siempre”.

Mírame, ¡Voy tan obscura!

Sombría por reparar, estéril,

los apremiantes estremecimientos

de este centinela en fuga

que es mi habitación existencial.

Vago como queriendo herir

aquéllas y éstas,

las horas que no me pertenecen

porque no tienen señor.

Voy como sabiéndolo siempre.

Siempre y de continuo.

Y me abstraigo de mí misma.

Descúbreme, que ya no quiero ir perdiendo,

derrochándome en el terreno inquieto

de la devoción por esta pausa acostumbrada,

que, de sabida, sólo tiene su designación

en unas rúbricas hábiles de disimulo,

aficionadas en el ocultamiento

de su perfil abismal.

Necesito restablecerme de una vez.

Sanar de esta perturbación incurable

que se afana en su prolongación

aunque se dilate breve e inmensa en la nada.

Valentina, 19 de diciembre de 2005

No sé decir "subversión" - Relato

2006-01-30T19:46:00.000-08:00

Ocaso mortecino. Ni prosas ni coplas me sostendrán hoy. La palabra abierta no puede retener la rabia. Todo me subvierte. El calor es nauseabundo. Los que creí pulcros apestan. Hiede cada brizna de este vacío de artificio. Miríadas de mortales y sus veredas de hipocresía. No los soporto. No me soportan. Yo misma me descubro de estiércol en el cristal de esta vereda sin norte.
Esta tarde necesito el puño endurecido partiéndole el rostro al que abomino. Necesito el odio para no fracturarme en el llanto. Necesito olvidar mi nombre y esta conciencia instruida en el escrúpulo huérfano de una fe impotente. Si pudiera abrirme paso entre éstos que detesto con aullidos de hembra embravecida. Estoy dispuesta al asesinato. Hoy me explico a Pedro amputando la oreja del maldito mercenario que vino a secuestrar al Nazareno para ahogarlo en una Cruz. Miserable tarde de náusea mal parida. No puedo amar.
No quiero amar. No quiero nada que me vuelva humana ante los ojos del que me urge acusar.
No me descuidaré en la misericordia. Necesito mirar a sus ojos y escupirlo. Moriré si me contengo.
Sólo esta furia vengativa. Sólo este resentimiento violento. No me vengas, mi Dios, con un “perdónalos porque no saben lo que hacen”.
Sí sabemos. Exploramos el mal, lo deseamos, lo codiciamos y lo actuamos gustosos. Sádicos encubridores. Somos un engendro deforme. Incapaces de la verdad, impotentes para ella. Hoy me rehúsa esta mansedumbre de sumisión y vasallaje.

Valentina, 28 de noviembre de 2005

Arrullo al niño - Poesía libre

2006-01-30T19:45:00.000-08:00

Una en mí se apega, tantas veces, al querer el oficio de poetizar la vida. La otra, se hace deudora de una maternidad inefable, que es el poema de mi vida. Las dos en pugna y concordancia simultáneas, regalándose en una misma... a los mismos.

No puede el poeta
con su quehacer
ofrecer teta
ni cuna mecer

que tiene manos la madre
- y no el cantor-
pa’ calmar el hambre
de su primor.

Venga hermano juglar
a ver al niño dormir
esconda su cantar
y aguaite al querubín

Que no hay quien venza
- Con guitarra o canto -
El caudal de belleza
del mamar sin llanto.

Valentina, 26 de noviembre de 2005

Rojo vaciado - Relato

2006-01-30T19:44:00.000-08:00

Cada vez que ha creído poder olvidar, algo origina nuevamente la memoria... Ay. Si sólo fuera la memoria.
Una y otra vez el dolor de muerte volviendo a su cuerpo, a su sangre, a su sexo mutilado, para acusar un quebranto obstinado en su duración.
Tanto tiempo procurando trazar una identidad que no se constituyera en ése solo instante. Ya no cree que el tiempo la podrá reconstruir. Ha perdido la ingenuidad de los que se sostienen en la esperanza del olvido. Aprendió a residir en la evocación, cada vez más nítida, aguda y simple, de lo ocurrido ese día.
Sábado. Noche de verano caldeada en la inconciencia. Habitación desértica. Padres ausentes. Nadie que oyera sus gritos sofocados entre los puños implacables. El rojo inundándolo todo. El rojo y la rabia. El rojo y la vergüenza. El rojo y el miedo. El rojo y la ausencia de Dios y del hombre.
Veinticinco años no han servido para atenuar el duelo de su existencia errante. Quiso el perdón y la venganza. Intentó la enajenación y la separación de lo usual. Transitó del escepticismo a la apelación del sentido. Hurgó entre doctrinas, ritos y credos de salvación.
Y sólo una verdad impropia. Desoladora. Yerma.
El suyo – su dolor inconfesable - es un sufrimiento solidario con el de una inmensidad de dolientes. Hombres y mujeres sin justicia entre los hombres. hombres y mujeres sin respuesta de Dios. Oyentes silenciosos de la desesperanza.
Hoy, otra vez, se desvela por un exilio envuelto en pesadilla.

Valentina, 23 de noviembre de 2005

N.N. - Relato

2006-01-30T19:43:00.000-08:00

- Te acuso.
- No seas grotesca. Si me tocas, te alcanzas.
- Pero quedaré libre para volver a mi comarca.
- Calla. Me adulteras porque no puedes confesar tu penumbra.
- Cúbrete ya. Toma tus bártulos y sal de lo mío. Lo nuestro es pequeño. No podemos cohabitarnos.
- Cándida. Si me anulas quedarás huérfana de ti misma. Somos un claroscuro requerido y mutuamente continente.
- ¿Aquí?
- Sí, aquí está bien. Déjame verte.
- Me miras y sabes que es la hora. Reconócelo. No tienes nombre y nadie sabe de ti. Muévete de una vez.
- Salvo tú misma y eso basta para mortificarnos. Señálame de una vez. Si no lo haces, en tu tumba no habrá epitafio verdadero.
- No me gobiernas. Ni me alcanzas siquiera. Pronto amanecerá y ya presientes cómo las sombras que arrastras se destruirán con el resplandor del alba.
- Ponme un nombre.
- No lo necesitas para extinguirte.
- Hazlo.
- ...
- Hazlo.
- Amanece.
- Hazlo.
- Amanece.
- ...
- No lo haré.

Los despojos de la anciana se hallaron desnudos y rígidos. Fue tan difícil separar sus dedos agarrotados del cerrojo de la entrada.
El sepulcro destella impecable, cubierto con flores de caucho ceniciento, aportadas por la Administración interina. La lápida pulida nada dice. Es que nadie en el pueblo supo quién fue.

Valentina, 20 de noviembre de 2005

Otoño en Santiago y primavera en Madrid - Poesía libre

2006-01-30T19:42:00.000-08:00

A Roberto Calvo...

Nuestras horas no son las mismas, Compañero.

Allá el sol acaricia

tu rostro peninsular

y el mercado completa su sentido

con las voces de tu pueblo

anunciando los primores de la nueva estación.

Allá la hora persigue el apogeo

de sus niños desbordando

las antiguas veredas,

¡tan de juegos vírgenes hinchadas!

Aquí la lluvia limpia las veredas

con su otoñal aguacero

y el agua muda, en la alborada,

el polvo ceniciento de mi ciudad,

con las agotadas hojas

de su habitación meridional.

Aquí amanece con el olor

del rostro abierto y escarchado

de mi pueblo despojado.

Allá los hornillos propagan y resguardan

sus paellas contundentes

y aquí el brasero despabila

su tortilla y su mate soñolientos.

Allá las voces, la discusión acalorada,

tu ademán expresivo entre los tuyos,

acá mi silente y previsora estadía,

el cuidado del niño que todavía sueña.

Hoy anuncias tu retorno, Compañero.

A las cuatro de la tarde llegarás.

A las cuatro de la tarde.

Te mostrarás, dónde.

Desde dónde. En qué hora.

Si no coinciden los carillones

de nuestras iglesias domingueras.

Compañero Insular,

cómo vendremos a encontrarnos,

si estas horas nuestras no son las mismas.

Valentina, 8 de mayo de 2005

1935 - 1996 - Poesía libre

2006-01-30T19:41:00.000-08:00

A jorge Teillier...

Tu ruina,

Poeta,

no se pondera

en la destilación suicida

de tus días solitarios,

sino en tus letras

amordazadas

en los estantes,

crónicos,

de olvido glacial.

Valentina, 17 de noviembre de 2005

Errancia - Senryu

2006-01-30T19:40:00.000-08:00

"La errancia no conoce verdad alguna del Ser"
(Heidegger, M.; "Superación de la metafísica", acap. 26)

Gris de fastidio

Hastío de nimiedad

Aniquilado

Valentina, 15 de noviembre de 2005

Arcano - Poesía libre

2006-01-30T19:39:00.000-08:00

Eremita de consonancia discordante,
concédeme, ancho, el paso a tu santuario.
Llego a preguntar por ti mismo
a ése, el que te habita en lo hondo.

Trace tu callado la latitud de nuestro encuentro
y exija tu corazón que se descalce, ya,
aquel Centinela beligerante apostado en tus pórticos de miedo.
¡Nos hiere tanto el filo de su desazón!

Ermitaño de mimo amoroso,
contenga la tierra, y hunda, la vara de tu llagada carencia,
porque frecuento tus destellos de luna rutilante
y tus sombras, de lóbrego sol, me son usuales.

Anacoreta sutil de voz penetrante ,
venga conmigo el que eres,
que no es necesario el combate entre esencias compañeras.
Vengo a preguntar por ti mismo, a ti, en idéntica senda.

Valentina, 14 de noviembre de 2005

Tránsito al desasimiento - Poesía libre

2006-01-30T19:38:00.000-08:00

A Carolina Labbé - y en ella - a todas "nosotras"...

Allá desde el camino alto - ése, llamado “El Bajo” -

se anticipa la premura de una dirección difusa.

De tumbo en tumbo, transita a tientas un andar cansino,

arrastrando los dilatados años previos de la ensoñación.

Carga los vestigios de una antigua consonancia,

sedimentos porfiados de proporción trocada.

Ha desatendido la lengua de su lactancia

y el dialecto aprendido en el amanecer.

Se vuelve clamor de cuatro direcciones:

- “Alondras limpias y Hálitos sublunares, los invoco,

absuelvan las cadenas de este olvido imprudente

y procúrenme, casta, la comprensión de su hablar profundo.

Requiero un alfabeto fraguado por determinaciones alcanzadas en el vuelo,

no sé penetrar los signos apostados en la vera tupida del atajo venidero.”

En otras latitudes, allá en “El Bajo” de lo alto del camino

se enternecen los moradores del Tepual.

Auscultan y contemplan el andar errante de una mujer desnuda,

equella que va olvidando vínculos en lo espacioso.

La han visto en el tranque gemir la renuncia de su alforja,

y dispersar, en la espesura de la tierra húmeda,

un manto y su vestido, las enaguas y esas alpargatas de densidad imposible.

Ciñendo el humus adormece su mirada y en el rostro jadea la heredad futura.

Una torcaza morena musita colores anidando en su melena.

Se pone en camino, serena,

mientras enjuga sus lágrimas, de risa y perspectiva, tentadas.

Valentina, 13 de noviembre de 2005

Memoria punzante - Poesía libre

2006-01-30T19:36:00.000-08:00

Azules evanescentes.
Vasija de habitación evocada.
Allá en el angosto septiembre
la niña se vuelve desierta.
Al desnudar su gemido, se desfigura el tiempo.

Tranvía sin trayectos.
Cosmos dorado azulino.
Confección de soledad y silencio,
¡Cómo vuelves ahora sin grietas
a rescribir aquel infecundo intervalo!

Azules violáceos de granito cansado.
La niña tiene de canas el alma
y de ocaso el anhelo.
¡Yace de pesadumbre el azul
y de sombrío duelo el granate!

Pajizo castaño, atuendo de antiguo dolor.
Verde consternación de musgo y sangre.
La niña no tiene palabras para decir compasión.
¡Copa de reflejos de mar amarillento,
déjala llorar sus lágrimas de límite cristalino!

Valentina, 6 de noviembre de 2005

Esperanza de mi pueblo - Senryu

2006-01-30T19:35:00.000-08:00

En la hora de la muerte mi pueblo canta

“Regina caeli, laetare, alleluia,
quia quem meruisti portare, alleluia,
resurrexit sicut dixit, alleluia.
Ora pro nobis Deum, alleluia.”

Crucificado

Caes, Dios inocente

Resucitando

Valentina, 3 de noviembre de 2005

La huída del creador - Senryu

2006-01-30T19:33:00.000-08:00

“La gente vive en un vacío existencial que se manifiesta sobre todo en el aburrimiento” (En El Hombre Doliente, de Viktor Frankl)

Huyendo de ti

te condenas, Rapsoda

Hijo de mortal

Valentina, 30 de octubre de 2005

Teillier - Senryu

2006-01-30T19:29:00.000-08:00

"Me despido de la memoria
y me despido de la nostalgia
-la sal y el agua
de mis días sin objeto.-"
(De Despedida, Jorge Teillier)

Copla tardía

Gime atardeceres

Tu contingencia

Valentina, 26 de octubre de 2005

Perplejidad - Haiku

2006-01-30T19:27:00.000-08:00

"Descubre tu presencia,
y máteme tu vista y hermosura;
mira que la dolencia
de amor, que no se cura
sino con la presencia y la figura."

(Cántico Espiritual, San Juan de la Cruz)

De conmociones

Se hartan los preludios

Si los vencieras

Valentina, 23 de octubre de 2005

Maternidad - Senryu

2006-01-30T19:23:00.000-08:00

Vienen descalzos

Desnudos sus retoños

La colman de luz

Valentina, 16 de octubre de 2005

Allende el borde - Cuento

2006-01-30T19:21:00.000-08:00

"Al borde del destierro, el hombre sumaba su voz al infinito"... (Cfr. [C:148653] "Al Borde")

A Jorge Elissalde.

-¡Gabriel, Gabriel! Llego tarde. Me he quedado dormida con tanto ajetreo.
¿Con quién conversabas recién?

-Ni idea. Un hombre que no ha muerto. Dijo llegar sin proponérselo. Pero sé que vino a conocerme. Dijo mirando su reflejo: “Busco a un hombre que no conozco; uno liviano; uno del que nunca oí hablar…”,.
Estaba tan solo, pálido, confundido. Su voz y su mirada huidiza, le hubieras visto. Qué solos y desamparados se quedan los vivos sin los muertos. Se quedan enfrentados a esas preguntas tanto tiempo evadidas.

-¿Qué te le has dicho, Gabriel, qué le has dicho?

-Yo nada. Absolutamente nada. Pensó que su sombra proyectada por la luna enrarecida era yo. No me escuchó en el viento. Fue ella la que respondió a su pregunta.

-“Su sombra”... no entiendo.

-¡Chiquilla, por Dios, su sombra, él mismo! Atiende lo que te digo. No fui yo quién respondió a su pregunta sino él mismo. Dejó que sus atormentados prejuicios respondieran por mí. No fui yo quien habló.
Lo sabes, Niña. Nunca pude ajustarme a los límites de una racionalidad positiva demasiado inclinada a definirlo todo empíricamente.
Sé que este hombre vino a buscarme porque le hablaste de mí. Pero vino con su caudal de suspicacias, convencido de no hallarme.
Ya sabes cómo coartan sus búsquedas los que sospechan de encontrar algo allende la muerte. Se consagran por completo en un solipsismo doloroso para vivir heroicamente sin mundo y sin misterio. Ah. Esos vigilantes rigurosos de lo inmanente de la existencia.

-Gabriel, Gabriel. Sabes que no es cierto. Sabes que te buscaba de verdad queriendo hallarte.

- No, mujer, ese hombre vino por mí a encontrarse con su credo inmanentista. No pudo verme ni pude abrazarle.

-¿Qué le respondió su sombra?

-“Sigue tu camino, forastero… aquí sólo hay olvidos”

-“Sólo hay olvidos”... ¿Eso? ¿Eso respondió su sombra?

-Eso.

-¿No le detuviste, Gabriel? ¿No le gritaste para despertarlo de su ensueño? ¿No le dijiste que no hay olvido?

-No pude. El se sentía... ¿Cómo dijo? Ah, sí, recuerdo la angustia apretada en sus palabras. Dijo sentirse “despierto y hermético, impávido ante el vaho de liberación consumado en mi (su) presencia.”

-¡Qué solo se habrá marchado!

-Tan solo como vino. Tan solo como cree él que estamos los vivos después de muertos. Lo vi volver a su borde, a su frontera inquieta, sumándose a su (mi) olvido. Iba cabizbajo, sintiendo la opresión de su andar sobre las huellas que dejó al venir.

-Él es mi amigo, Gabriel. Le quiero. Debiste hablarle de ti. De nuestra vida amorosamente compartida. No tenías que dejarlo marchar vacío.

-Nada ni nadie puede hablarle si él no cierra los ojos para escuchar el misterio. Se ha quedado sordo y frío de soledad y destierro.

Valentina, en el día del Funeral de Gabriel

Gabriel - Senryu

2006-01-30T19:20:00.000-08:00

A Gabriel Charovsky, en el día de tu muerte...

Tu paso deja

sin llagas la llanura

Ella te toca

Valentina, 13 de octubre de 2005

Aprenden tu alfabeto los duendes bulliciosos - Poesía libre

2006-01-30T19:19:00.000-08:00

A mi pequeño Andrés

¿Quién puede, niño mío, mirarte los ojitos?

La luna se pone envidiosa...

- ¡Ay!- Se queja la platera.

Tienes el alma dibujada

del cielo más blanco y descubierto.

El firmamento te mira de reojo...

Se juntan en tus cabellos castaños

incontables cometas despeinados.

El rocío mañanero está anhelante...

Reclama la exhalación de tu aliento pequeño

tejido en la hermosura de lo humilde.

Mi niño hermoso.

Aprenden tu alfabeto los duendes bulliciosos.

Y las aves trovadoras imitan tu silencio.

Y en tus manitas de hojaldre

se gesta, absoluta, la creación inaudita.

¿Quién puede, niño mío, presentir tus esperanzas?

Mamá, domingo 9 de octubre de 2005

De mortaja y destierro - Poesía libre

2006-01-30T19:18:00.000-08:00

Mírala desconcertada.

No puede articularse en esta perplejidad.

Se le especifica, hasta lo enorme y relativo,

un torrente de estrías dolorosas, definidas, diáfanas.

Nada que urdir en lo futuro o el sentido.

Insignificante desde siempre y para siempre,

se han vuelto de sollozo y espanto, ira y asombro,

sus vísceras trazadas en la humedad más sutil.

Mírala sin poder dominar el asco.

Náusea de sí, suplicante.

Que alguien le restaure la existencia

fragmentada en tanta culpa virginal.

Un delirio grotesco le ha partido el ser.

Apostó, entera, su única pertenencia.

Agoniza ahora su último alarido

entre las uñas del cargador de su mortaja.

Mira esa llaga de muerte lúcida, que ya no sabe ya de sí.

Es dolor parido y hembra mutilada.

Execración amorosa. Ironía lacerante.

Dónde encontrar el puñal macizo

que traspase al asesino despiadado.

No podrá. No se le concederá.

No extinguirá esta mujer de hielo

a su homicida pétreo

desde la tumba clausurada...

Yace amortajada en su féretro de aversión.

R.I.P.

Valentina, vienes 7 de octubre de 2005

Tengo infinita el hambre - Poesía libre

2006-01-30T19:15:00.000-08:00

Tengo infinita el hambre de inmortalidad.

Hambre de reconciliación con mis muertos callados,

mis acusadores perpetuos,

los míos necesitados de perdón,

y ésos, sobre todo ésos, los olvidados.

Hambre eufórica de pueblo unido en Via Crucis,

pueblo que no sume las partes en el todo.

Que se ponga en camino de resurrección a lo imposible.

Hambre de no tener hambre, por fin.

Me agota esta fe tan miserable, indigente como es,

que, para colmo, me hace mía en la determinación,

absurda e inevitable, de pertenecer al Otro.

Me acosa hoy - infinito - el deseo de abrazar

la irrupción sagrada en lo pequeño.

Me muerde y hiere el deseo cobarde de no desearte,

porque sólo me acompaña tu ausencia

y no puedo sostenerme en pié.

Se torna inabarcable la lágrima que fluye de una

opción antigua y nueva

que no pudo ser definitiva,

y se vuelve, por lo de más, cada vez más indiscernible

de tu amor imposible.

Tengo un hambre ingente, existencial como nada,

de aceptación del pan cotidiano

horneado en la obsolescencia perpetua de todo lo mío,

lo nuestro.

Tengo y me tiene amortajada

un hambre insaciable y un deseo incontenible...

¡Por Dios!

¡Que por fin explote lo sagrado en lo profano!

Que sólo por hoy, por un segundo si quieres,

se hunda esta perpetua finitud en lo infinito.

Valentina, 4 de abril de 2005

Vengo tarde a ver que ya no estás - Poesía libre

2006-01-30T19:12:00.000-08:00

Quién decide aquí dentro.

Un impulso nádico arroja de mí lo tuyo.

A mí de ti.

Inclinación dilatada que no comprendo.

Quise amarte, creí desearte en lo perdurable.

Inesperadamente esta aurora de sur americano

me sorprende errante, moderada, glacial, ida.

Se desencadenan nuestros soles deshechos

y no quiero que suceda.

Tu ausencia diminuta crece violenta

encadenándome a la angustia.

Balbuceo tus nombres, tu exhalación,

la embriaguez de tu perfil,

y nada.

Sólo lacrar el desamparo de no creerte.

Vengo tarde a ver que ya no estás.

Desterrado de mí, ya no te espero.

Valentina, 28 de septiembre de 2005

De Kultrún y salitrera - Poesía libre

2006-01-30T19:11:00.000-08:00

Tráiganme unas manos abiertas de par en par

como las de la tierra húmeda de mi país.

Denme de comer los vientos de nuestra América desorientada.

Apúrenme, apriétenme fuerte,

que el fastidio crece

-obsceno, repugnante, mezquino –

en mi residencia vacía de sentido.

Derriben mis tranqueras los que todavía evocan

mi origen de kultrún y salitrera.

Valentina, jueves 2 de junio de 2005

Cómo decir lo inefable - Poesía libre

2006-01-30T19:10:00.000-08:00

Cómo decir lo inefable

Decirlo de una vez.

Declararlo sin el tormento de los signos y señales

explorados previamente

y sin provecho.

Escribirlo con las entrañas expectantes,

en el blando abandono

del vocablo y la significación frecuentes.

¡Decirlo por fin!

Definitivamente.

Categóricamente.

Sin la ambigüedad de la expresión equívoca,

gastada y sin arraigo

en la experiencia de lo extraordinario.

Cómo apuntarlo

con el solo devenir silencioso

de mi contextura

dilatada en tu pura duración.

Cómo proferir mi existencia

abrigada en las ropas elásticas

de lo inexpresable.

Mi vida en tu perfecta extensión vital...

¡Cómo decir lo inefable!

Valentina, martes 21 de junio de 2005

DESASOSIEGO - Poesía libre

2006-01-30T19:08:00.000-08:00

Para mi Danae

Tengo un desasosiego de sequedades.

La impotencia

de los que no admiten sobre sí

la mirada limpia de Dios.

Se me vuelve de nudos el silencio.

Tiemblo.

Pues si enmudece lo externo,

delatará mi ser su callada nulidad.

Soy densidad patente

de precariedad acompasada en el asombro.

¡Inhalación sobrecogida!

Convergen en mi levedad

el cuchicheo espontáneo de todos los retoños,

el salar dilatado y la mar insondable,

las elegías profanas y los cánticos consagrados.

Todo y tantos.

Comparezco ante la maravilla.

Soy signo del relato simple

de unos moradores preliminares,

transeúntes idos,

que sin anticipar mi reflejo y sus contrastes,

quisieron hospedarme en su futuro,

desprendidos amorosos.

Insuficiencia agradecida.

Declaro la amplitud de los cielos inabarcables

y las plazas regaladas en cada nido.

Soy nostalgia de permanencia.

Vigor de la nada amándolo todo

en lo desmedido de la infinitud.

Valentina, 26 de septiembre de 2005

Sincronía acechante - Relato

2006-01-30T19:07:00.000-08:00

Para Jorge Elissalde

Algo como un idea o una imagen me tiene agarrada, acechante, insistente, nueva, punzante. Es algo como la “sincronicidad”. En sentido estricto, una sensación espeluznante de simultaneidad. Me posee un impulso, un trayecto vital, una cierta dirección desconocida a preferir y obrar. Con franqueza convengo que no puedo exponerla con nitidez. Sé que no es una certeza. Y menos una intuición. Tampoco una despiadada o clemente pregunta que me facilite un horizonte que pueda yo eludir o acosar como signo íntimo o seguro. “Seguir”. Cómo, con qué. Seguir qué. Si se siguen las preguntas, los ideales, las doctrinas, es porque podemos confiar en el itinerario que ellas prefiguran. Pero no hay itinerario para quien carece de preguntas o metas. Hoy sobrellevo, y acepto perpleja, que habito en la más perfecta escasez de preguntas catárticas. Lo que sí tengo por definitivo es que este impulso tiene menos de pregunta que de inquietud existencial. Son asuntos distintos las inquietudes y las preguntas. Si fuesen lo mismo, libraría mi ser de esta incómoda fatiga. No. Esto es apenas un impulso. Un mero impulso. Y, sin embargo, desde todas partes parecen comparecer respuestas como sentencias cósmicas, contradictorias, frontales... y todas “hablándome”, a mí, precisamente a mí. Me acaricia la sensación de un universo compeliente, forzándome a aprender o desaprender desvaríos. Me desorienta el mensaje pero no confundo la identidad el emisario. Hay un universo observándome, cuidándome, sosteniendo mis itinerarios. Celoso de mi existencia. Soy yo quien no acierta. Soy yo la que no ha aprendido a penetrar sus símbolos de inherencias telúricas y celestiales. Sí. Sé que hoy todo me “dice”, pero no sé qué debo oír. No sé distinguir a través de esperas y atrevimientos, trópicos y nevados, recatos y desenfrenos. Me pregunto si será posible la síntesis de superación de tanta discordancia concurrente. Y en este momento, por lo mismo, me conozco cósmica. Del todo sideral. Puedo ser católica apostólica y romana y arrojarme de cabeza a las respuestas de una tirada del tarot. Hoy soy amante y célibe a la vez. Hoy puedo hablar del iluminismo agustiniano y del poder-ser heideggeriano y no me siento para nada inconexa. Sólo me contemplo siéndolo, sin detenerme en la incoherencia, permitiéndomela descaradamente. Se despliegan en mí, o comienzan su despliegue parsimonioso, ciertas “zonas marchitas”, como dice Elissalde. Aunque yo prefiero decir “ciertas zonas germinales”. Germinales, iniciales, originarias... y tan inoportunas. ¿A qué viene tanta confirmación en simultáneo si no poseo gradas de sostén para abrir el paso? Soporto, indecisa, la sensación de estar frente a una receta de cocina. Tengo todos los mejunjes en la mano y proyecto, preciso, el modus operandi, sí, y, no obstante, no sé cocinar. Elissalde me preguntaría, en este momento, porqué no confío en mí misma. Qué será eso de la confianza en sí, o en la misma. Probablemente algo análogo a dejarse llevar por un sentido intrauterino. Una suerte de detector de escenarios posibles, dependientes, codependientes, a su vez, de acciones posibles según el orden de los criterios resueltos. Sin palabras, sin fundamentos racionales, una suerte de captación inmediata del objeto anhelado en lo obscuro. Confiar, confiarse de sí, de este impulso cerrado y silente en la pura ininteligibilidad. Una suerte de salto al absurdo afectivo, sin garantías, sin decurso, sin asideros. Tendré que preferir –elegir, decidir- en un mundo de emergencias contingentes, sólo una posibilidad. El cosmos palabrero se ha propuesto alcanzarme la totalidad de sus alternativas. Ahora. Es ahora. A mí.

Valentina, 23 de septiembre de 2005

Rapsodia imprecisa - Poesía Libre

2006-01-30T18:59:00.000-08:00

¿Cánticos o elegías?

¡Ay! de nostalgias y deleites.

Tantas veces nuestra voz no puede satisfacerse en un decir.

Lo que tenemos que cantar

tiene de diáfano lo indescriptible

y de impreciso lo trivial.

¿Lamentaciones o saetas?

Ovaciones ingenuas

del tiempo de la fuga y la maravilla de lo breve.

Las parimos como huérfanas anheladas.

Definiéndonos eufóricos en el fracaso anunciado

como pléyade amorosa y amenazante

de rapsodas arcaicos.

Somos los que están preñados

por la ingenuidad de lo insostenible.

Los embobados de asombros clausurados.

Los parteros orgullosos

de esos que nacen para morir

en la misma terrible y nueva contingencia

de su vertiginoso y breve devenir.

Valentina, martes 5 de julio de 2005

Confirmación de mi ser - Poesía Libre

2006-01-30T18:57:00.000-08:00

A Tito Fernández, ofm. Mi hermano...

Hoy me afirmo a mí misma.

Me confirmo y fundo como Hembra Universal.

Todas las fraternidades convergerán en mis entrañas

Seré lugar de fecundación de mortales y eternos imprecisos

Se fundirán en mí la vísceras generosas del Absoluto y lo inmanente,

Me esculpiré en el espejo abierto de la gratuidad inesperada.

Mi conversión será de pueblo y firmamento simultáneos

Volveré mi casa una posada apacible para los transeúntes errantes.

Ceñiré el talle herido de los que tienen consternación de libertad

y arrullaré, con ternura inexplicable

multitudes ingentes de clarividentes desolados.

Diferiré con largueza exuberante

la deuda inabarcable de los que ya nada tienen

para solventar su existencia delante del Creador.

Cantaré el consuelo de estar encadena al Infinito

Mi revolución no tendrá lugar en lo externo

de metafísicas o ideologías inalcanzables.

Vendrá a surgir en lo insignificante,

en el lugar de los diminutos de mi pueblo global,

en el conato descomunal de tantos,

tantos hombres y mujeres anónimos y desterrados...

Hoy sé que el Providente Perfecto y Amoroso

vendrá a quedarse en el claroscuro de mi pertenecerle a todos.

Valentina, domindo 19 de septiembre de 2005

a Whitman - Poesía libre

2006-01-30T18:55:00.000-08:00

Todo cuanto enumero como mío tendrás tú que compararlo con lo tuyo"
(Walt Whitman,Canto de mí mismo, 20)

Le canto a Walt Whitman.

Se dilata enorme y viril esta lengua de tierra inexplorada,

de apátrida universal impelido por desentrañar analogías.

Las buscó entre sí y los Leves Descomunales.

¿Se proclamaron los Dioses en su expiración tan desamparados como él mismo?

¿Quién puede determinar si lo que fundó su mutua pertenencia

transitó la dirección de la omnipotencia creadora o la del olvido de los mortales?

Le canto a este mísero amador de lo clandestino

que destapó la analógica unidad entre su sexo elemental y la castidad total del universo.

Naturaleza desviada del dictado acostumbrado,

decidió su destierro de los hombres para forjarse al macho inaudito que crió en él.

Le canto al poeta impío que se acostó en los nichos insobornables de lo sagrado y lo profano.

Murió como mueren los hombres y mujeres perplejos de anonimato

para desembozarse entero, inquietante, en las estrías sobrevivientes de su poetizar.

Sus elegías rehúsan el abandono y la extinción,

se obstinan vehementes en nuestra memoria... la de todos nosotros,

descifradores penitentes y celosos, exhaustos e ineptos de existencia,

impotentes para evitar la llaga de su navaja consagrada en lo inusitado.

Nos desangramos con él en su talante repudiado... todavía.

Valentina, domingo 28 de agosto de 2005

En el emerger y perecer de lo mínimo - Poesía libre

2006-01-30T18:54:00.000-08:00

A un Ángel mudo

En el emerger y perecer de lo mínimo,

sólo se canta a sí misma...

No nos trae el absurdo la vida,

y no existe el gesto acabado,

perfecto o resuelto, capaz agradecerle

el consentimiento de su ligera presencia.

Guardan silencio los ángeles y los hombres,

los astros y las arenas corpusculares.

Guardemos silencio, tú y yo, Compañero,

para volvernos,

-en este día de nacimiento y muerte paralelos-,

a lo que somos,

celebrantes mudos de su acontecimiento.

Hoy se nos pide celebrar el Misterio

-que es el suyo, no el nuestro-

devolviéndole lo único precioso que nos toca llevar.

Con nuestras lágrimas y gozos,

trenzados de asombro y esperanza,

le restituimos apenas, y sólo apenas,

lo que ella misma es.

No podemos retenerla, Compañero amoroso.

No podemos someterla a nuestros afanes de sentido.

Sólo entregárnosle completos, generosos,

desprendidos... suyos al fin.

Compañero perfecto, Amor arbitrario y ligero,

sólo puedo regalarte esta mañana

la impropia convicción que me sostiene por lo frágil.

Que no tiene cabida el absurdo

cuando nos viene al encuentro

el sacramento inefable del despojado ser.

Valentina, martes 30 de agosto de 2005

En el Cruce - Senryu

2006-01-30T18:52:00.000-08:00

A ti, Germán

Somos los mismos

Refundimos lo nuestro

Nos alcanzamos

Valentina, 31 de octubre de 2005